mercredi 29 octobre 2008

Les Dimanches Théâtraux

Les choses étaient arrivées à sa fin, jusqu'au point d'être impossible revenir derrière...

Le paradis de l'enfance arrivait à sa fin et un nouveau monde, étranger et inquiétant, n'émergeait de rien...

Une sente serpentait par l'espérance verte et conduisait à la lumière aveuglante.






Les



acteurs...


Les


scènes...


Le


public...




Un langage corporel... Des grimaces...

et une improvisation...

Recuerdos

Ahora te recuerdo más reciente
y efímera que nunca,
aunque tu no me estés viendo,
yo tengo algunas imágenes muy presentes.
Tengo el recuerdo, tengo la carta del pasado,
tengo bolsas de gominolas, tengo tardes improvisadas,
tengo una hermosa amistad.
Recuerdo aquellas tenúes calles,
tocadas por la mano gélida del mes de Noviembre,
..Noviembre..
Memoriando aquellas tardes,
que pasabamos tomando café,
rico y calentito, en vaso y con doble de azúcar,
en La Colonial,
o simplemente escondidos tras las mantas,
eran tardes con rostro sonriente.
Aparecen en mi cabeza los platos de comida,
espaguetis con salchichas y todos a la mesa,
"venga Julio levanta tu culo del sofa y pon la mesa"
Pasta, cigarrito, café y bloc,
para algunos la mejor receta.
Suenan las canciones de fondo,
letras de Silvio, Ferreiro, Quique y otros...
...sucumben entre aquel viejo pasillo,
que cruzabamos tal vez a las 3 de la tarde,
tal vez a las 7 de la mañana.
Recuerdo tu estantería,
la que quisimos dotar de un poquito de arte,
y aquella habitación tan roja,
con camas en el suelo,
mesas llenas de libros, hojas escritas y por escribir,
pendientes que perdí,
y sueños en tu almohada.
Sobre todo te recuerdo a tí,
Menchu,
aunque quizá te sorprenda,
aunque quizá no te acuerdes,
recuerdo como amanecía el día,
"vamos Clara, tenemos que irnos",
recuerdo como pasito a pasito, caía la tarde,
con poesías, entrelíneas, con las palmeras de chocolate,
con algunas flores, con conversaciones en la cama de Tuka,
recuerdo al chico más guapo del mundo,
y las lágrimas por un desamor.
Pero siempre, siempre, estabas tú.
Quería agradecerte el tiempo, tu amistad, y, sobre todo, quería recordarte una vez más.
Te Quiero Menchu.

mardi 28 octobre 2008

Hier...

Mi unicornio azul
ayer se me perdió,
pastando lo dejé
y desapareció.
Cualquier información
bien la voy a pagar.
Las flores que dejó
no me han querido hablar.

Mi unicornio azul
ayer se me perdió,
no sé si se me fue,
no sé si extravió,
y yo no tengo más
que un unicornio azul.
Si alguien sabe de él,
le ruego información,
cien mil o un millón
yo pagaré.


Mi unicornio y yo
hicimos amistad,
un poco con amor,
un poco con verdad.
Con su cuerno de añil
pescaba una canción,
saberla compartir
era su vocación.
Mi unicornio azul
ayer se me perdió,
y puede parecer
acaso una obsesión,
pero no tengo más
que un unicornio azul
y aunque tuviera dos
yo solo quiero aquel.
Cualquier información
la pagaré.

Mi unicornio azul
se me ha perdido ayer,
se fue.


Unicornio
Silvio Rodríguez

samedi 25 octobre 2008

Lugares

Estaba sentada sobre un armatroste rosado, con pinta de cómodo. Sobre mi tenía una chiquitita bola suave, con pelos negros, que estira sus patitas hacía mi mirándome con esos ojitos color limoncito claro, que me seducen y pienso, ¿qué tiene esta linda gatita que me gusta tanto?. Mientras tanto, paseaba con mis deditos por su cuerpecillo, dibujando la forma de su redonda barriga y tratando de sentir su paz, esta en calma, ¿pensará algo?...

En aquel lugar se respira un ambiente especial; no es como cuando huele a aroma de fresas, ni a queso fundido desde la cocina cuando se derrite dentro del horno, ni tampoco es simplemente el olor de una barrita de incienso despidiendose de este mundo, ni un perfume ostentoso, ni otro suave; es como cuando el paladar recibe una suculenta mezcla de sabores, es a lo que en los grandes restaurantes llamarían sabores exóticos, pero siempre teniendo en cuenta la gran exageración que hacen, son cosas del marketing...

A mi derecha, un sonido lento llama mi atención, es el agua que fluye dentro de una pecera. Entonces pude cerrar mis ojos e imaginarme la vida de esos diminutos seres. ¿Puede un pez pensar?, ¿sabe un pez que existe el tiempo?, ¿es feliz un pez en ese reducido y monótono espacio?. Es curioso como cada ser vivo independiente necesita de unas variables diferentes para llegar a sentirse realizado.

De nuevo, abrí los ojos y mire a mi izquierda: las transparentes telas moradas y azules que cuelgan suspendidas del techo me dejan entrever el exterior, no es un día frío para estar más cerca de Noviembre que nunca, pero aquí dentro hace un poco de frío, los rayitos del sol con poca fuerza ya en esta época no pasan a esta habitación.

De fondo, suenan unas canciones que antes había escuchado pero, en ese momento, no reconozco muy bien el autor. La música me gusta, es tranquila, alegre, me relaja y me hace dormir mejor. Siempre, por las noches, cuando el día dice hasta luego, estoy tranquila con mi gran tela roja, dejo las notas fluír por la habitación y la mente se relaja, sueño con bosques y con lugares cálidos al otro lado del mapa, sueño con historias improbables que hacen que me despierte más alegre...



A mi alrededor había colores en forma de cuadros; láminas con soles y lunas; libros amontonados descansando a la par con otros tantos artilugios y objetos variados que no podía reconocer desde donde estaba sentada; también ví una estatua que recuerdo que me llamo la atención, no es de aquí ni de este tiempo en el que vivimos pero tampoco se mucho sobre ella; una lámpara se cae casi en el centro de la habitación y da una luz pobre, anaranjada, que se complementa bien con la luz que desprenden las velas.

Yo siempre pongo velas- susurró- entretanto que las encendía y las colocaba a su gusto.
Yo pense que yo también lo hacía; las velas son especiales, dan una iluminación diferente a la de cualquier otro tipo de luz y fotografiar una vela a veces puede dar resultados muy estéticos, originales tal vez. Siempre he pensado que la fotografía no es sólo tecnica y ocasión, es el ojo del fotógrafo en sí lo que cuenta...

Hasta ahora no había hablado de mis pies. Tenía mis pies sobre una alfombra de color beige, rugosa y parecía como si me aislara del suelo, que estaba frío...

vendredi 24 octobre 2008

A ellos y a ellas...

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga a vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el blanco sobre el negro, quien prefiere los puntos sobre las íes a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y los sentimientos.


Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no escucha música, quien noencuentra gracia en sí mismo.


Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.


Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo sobre algo que le indagan.

Muere lentamente quien pasa los días q
uejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

..."Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mayor que el simple hecho de respirar"...



Pablo Neruda




¿Qué es el tiempo, Geog?

"...En este momento, grandes manadas de renos salvajes corren por la asolada planicie de Hardanger. En la isla de la Camargue, entre dos brazos de la desembocadura del río Ródano están incubando miles de flamencos rosados. Cautivadores rebaños de esbeltas gacetas saltan como por arte de magia por la sabana africana. Miles y miles de pingüinos reales charlan en una playa helada de la Antártida, y no sufren, están a gusto.

Pero no sólo cuenta la cantidad. Un alce solitario y meditabundo asoma la cabeza en un bosque de abetos al este de Noruega. Hace un año, uno de ellos se extravió y llegó hasta Humlevein.
Un lemming aterrado corre por entre las tablas de madera de la leñera de la cabaña de Fjellstölen. Una foca rellenita se lanza al agua desde un islote cerca de Tönsberg..."

jeudi 23 octobre 2008

Lo relativo...


Siempre hemos de comenzar con el inicio del alba...

...Nuestros pasos han de llevarnos al camino más largo de todos...

...Si caminamos adecuadamente llegaremos antes del ocaso del sol...

...Pero lo único que allí encontraremos será el principio de la realidad.



Alba Más Ocaso = Realidad

AMOR

¿Es El Quijote el mejor libro de la Historia?

1941, Estados Unidos...

...Orson Welles, H. J Mankiewicz, Joseph Cotton y Dorothy Comingore, dirigen, guían e interpretan este filme que se convertirá en un clásico del cine contemporáneo: Ciudadano Kane, basada en la vida de un periodista de la época y la vida de Kane, solapadas.

Sí, han leído bien, dos películas solapadas en el año 41. Era el inicio de lo que hoy todos conocemos como flash back y que nos parece tan normal..

Aunque no con menos importancia pero dejando a un lado el guión, quiero centrar la atención de la obra en los cámaras: la profundidad de campo alcanzada por los realizadores, los planos magistrales y la iluminación son elementos increíbles no logrados hasta entonces y de muy difícil consecución... Es increíble como la cámara capta todos los objetos de una escena muy amplia nítidos y enfocados, lo cual hace que el relato de la historia aporte mucha información.

...¿Es Ciudadano Kane la mejor película de la Historia?...



mercredi 22 octobre 2008

La vie est très belle... Belle...







































El niño del autobús

6:30 de la mañana.
Como siempre, y a trompicones, dentro de tu cerebro se activa una lucecilla verde, o roja, o azul... o quien sabe de que color cuando el que lo percibe es una estructura tan compleja que, siguiendo con la relatividad de la vida humana, se resume a un pliego del tamaño de un papel de servilleta...
Camino a caminito, el pasillo está helado, la sensación rugosa y cálida de los calcetines del día anterior es ligeramente placentera; abres los ojos, los cierras, no te lo puedes creer, un chorro de agua fría, jabón, algo de ropa y vuelta a empezar con la vorágine diaria de nuestra apasionada rutina llamada... ¿vida?...
Hoy es miércoles. Hace frío, el día es lluvioso. Hoy es el típico día de esos en que las hojas amarillentas de los árboles se desprenden y bailan a tu paso, con un airecillo más gélido de lo normal...
Como cada miércoles, me pregunto - ¿Perderé el tren?- y vagamente mi cerebro activa una zona extraña, inhibe otra y se produce una cosa que en el mundo de los humanos conocemos como imaginación... Comienza aquí la terrible lluvia de ideas de como sería si perdiese el tren porque una lluvia extremadamente torrencial me arrojase por un río que inunda la ciudad y llegase a otro lugar, o tal vez por el oscuro camino que une mi casa con la estación tropezase con un misterioso individuo que resultase ser un mago y ... y entonces... y ...
Es el momento entonces de dejar al sistema actúar, y ver que el tren llega en 3 minutos...
Una hora con la mente en blanco, café, periódico y laboratorio.
Pero hoy un pequeño hecho desligo está rutina y desvió las miradas adormiladas hacia el niño del traje verde.
- Mamá, me estoy mojando- gritaba el niño enérgicamente, mientras mantenía su paraguas cerrado.
En una de sus minúsculas manos sujeta un paraguas de tela verde, en la otra una especie de bolsa, probablemente con libros, bocadillos, cómics, cromos... y un sin fin de artilugios que sólo los niños pueden entender, porque algunos de nosotros hemos perdido ese mundo mágico... Otros, por el contrario, siguen teniendo un niño en su interior...
Con un frío abrigo verde, pantalones grises de colegio privado y zapatos negros muy cerrados, con su hermosa expresión desenfadada y alegre, flaquito, flaquito y enormes ojos marrones, esperaba el autobús con su madre, de la cual no podré hablar, pues se perdía entre la muchedumbre...
Ahora recuerdo mi cámara de fotos y pienso como sería la foto que le haría; es precioso su rostro, inocente, feliz, con una pequeñita nariz, en fin, este niño es libre...

mardi 21 octobre 2008

... Des Rencontres Casuelles? ...



Il est huit heures...


Peut-être aujourd'hui nous prenons du café au lait, avec deux enveloppes de sucre, dans une tasse moyenne et un lait tempérant et une crème de capucin...


... Ou peut- être aujourd'hui, nous partons pour le milieu de Paris et photographié le baiser dans l´hôtel de ville...

Tic Tac Tic Tac


Sin pudor, sonaba incansable, se repetía una y otra vez...

...Unos ojos que se abren, parpadean, hay mucha luminosidad.
-Sí, era una mañana muy clara, pensó- probablemente estuviese lloviendo, y hacía frío ahí fuera...

En ese momento la mirada se perdió entre los tonos verdosos de unas cortinillas titubeantes y recordó como eran las gotitas transparentes que se estampaban contra ella, tras el cristal, trataban de acecharla pero nunca la alcanzaban. Primero caían con un duro golpe sobre el cristal, para luego derramarse poco a poco, lentamente, como si sintiesen el tiempo en su uniforme círculo de extraño material. Con algunas letras invadiendole en el cerebro a través de oídos ansiosos, pasaba parte de su trayecto, imaginando como sería el día en que dejara está ciudad...

...De pronto, un estruendo en la habitación hizó que abandonará las gotas transparentes y volviera a aquel cálido lugar...Volvió la vista al reloj, las 6 de la tarde... había estado soñando otra vez...

Como muchos domingos, Martina decidió ir al cine. Era un domingo cualquiera en un mes cualquiera, aunque algo más triste que el mes anterior; el otoño era una época de nostalgía y poesía, muy fría en esta pequeña calle del centro de Madrid. Normalmente, se desperataba a las 10 de la mañana, disfrutaba enormemente de una taza de té de malvas de la tienda de abajo, ardiendo, dejando escapar un halo de vapor, disipando un humo cálido que se flotaba entre sus labios, susurrando que era hora de volver al papel en blanco y...escribirte una dulce poesía que leyó en su libro de Benedetti, que dice así:


Para vos no es novedad

que el mundo os ama de veras

pero no olvidéis nunca

que yo siempre os amaré

un poquito más que el mundo.


Martes sin Más

Desde aquí desde mi casa veo la playa vacía,
ya lo estaba hace unos días,

ahora esta llena de lluvia...

Y tú ahí sigues sin paraguas, sin tu ropa, paseando, como una tarde de Julio,

pero con frío y tronando...

¿Se puede saber que esperas?

Que te mire y que te seque,

que te vea y que me quede tomando la Luna juntos...

La Luna, Tú y Yo espectantes, a que pase algun cometa o baje un platillo volante...

Y la playa llora y llora y desde mi casa grito,

que aunque pienso en abrazarte,

que aunque pienso en ir contigo,

el doctor me recomienda que no me quite mi abrigo,

que no este ya más contigo...

Estudie mientras dormías y hoy repaso las canciones,

una a una, cada día...

Yo no puedo aconsejarte,

ya es muy duro lo que llevo,

dejemos que corra el aire,

y digámonos...

Adiós...