Ojos

De madruagada,
sorprendidos,
atónitos,
estupefactos dicen adiós,
pinchan en el centro de los corazones estimados,
con derrochadoras pestañas de hermosa aura.

Miran vidriosos sin desvelar sus misterios,
pelean,
se encierran,
se entreabren,
pero vuelven a cerrarse.

Bajan la calle que tantas veces nos ha unido,
esta vez con asombro y extrañeza,
pensando que antes era la Luna la que decía basta
y hoy la Luna estaba durmiendo.

Del color de algún océano,
dan media vuelta y se inyectan en las dudas retorno a casa,
se desnudan en soledad,
se vestiran de un nuevo día sin mi pequeño amor.

Así eran sus ojos,
maravillosos, sin más.

...Tú, que tienes la mirada infinita inundada de un mundo con habitantes mudos, seres incógnitos y maravillas imaginadas, que tienes la magia y el juego a tu favor... Y yo, sencillamente arrodillaba mi voz suplicando que la última mirada no fuera esta...

...Ahora cierro los ojos y me despierto en párpados empañados, empapados pensantes entre paredes verdosas, en el caldo de una rasgada espiral del punto exacto en el que dijo Aristóteles "El todo no es igual a..."...

¿Placer o Dolor?

...Como un puñetazo en el estómago

Como el picotazo de una abeja en una pierna

Como las travesuras de la vida infiel

Como cuando la lógica llega a sus conclusiones

Como el olor a pimienta y albahaca

Como un pisapapeles sobre una hoja en blanco

Como el rehén del amor no correspondido

Como el vaivén de los pasos de un borracho

Como la falsa hipnosis de una caricia de un sueño

Como las lenguas somníferas que rasgan corazones...

Hay magia en Barcelona

Atravesando el corazón de Barcelona, desde la Plaza de Cataluña hasta el Port Vell, paseos vibrantes y animados repletos de fotógrafos turistas aficionados, catalanes paseando disfrutando de su tierra, vividores y bebedores de los ratos de descanso en los mercados, carteristas y artistas deambulantes, pintorzuelos, cantantes de jazz, mimos y otros tantos intentando disfrazarse, cervecillas con mucho sabor, caricaturas y abundantes flores de todos los tipos, colores y olores, es La Rambla del Raval, al otro lado duermen las vidrieras, las prostitutas más rojas frecuentadas del gótico, la catedral de Barcelona y las calles más estrechas donde la luz sólo se atreve a entrar a las 2 de la tarde...

Son las cuatro de la tarde, el templo de la Sagrada Familia respira por sí solo aire limpio en un viernes despejado. Baila en todo su esplendor a pesar de su no terminado nacimiento. Sus inicios, en 1883, empezaron por el encargo a Gaudí de la continuación de la obra, que dedicó el resto de su vida hasta que fue arrollado por un tranvía a los 74 años de edad. Con una previsión de la construcción de doce torres, correspondientes a los doce apóstoles y otra más elevada para la Vírgen, rodeada de los cuatro campanarios y con las fachadas correspondientes a la Pasión, la Gloria y el Nacimiento, sólo dejó terminada la capilla de San José, la cripta, el ábside exterior y la fachada del Nacimiento. Las columnas, las bóvedas y los enormes ventanales se hacen con un tinte especial al estilo puro de Gaudí: en la base estructural se unen arquitectura y color con una planta neogótica y multitud de elementos decorativos bajo la influencia del Art Nouveau, se plasma el concepto integral de lo que significaba la arquitectura para este maestro, la integración de la misma con la naturaleza, buscando la identidad de las ciudades identificada en los nuevos conceptos modernistas...

Paseando por La Gracia, Casa Milá, última obra que realizó Gaudí antes de dedicarse por completo a la Sagrada Familia. Impresionante, variada, de textura rugosa y armoniosa mezcla de piedra ondulante con hierro forjado a modo de imitación de formas nunca recta; balcones y arcos a modo de fantasía en el terrado de La Pedrera. Toda la casa, que confluye perfectamente dos calles y las modifica sustancialmente, se encuentra sustentada en pilares y vigas metálicas y da luz a una planta de viviendas privadas y dos patios principales, uno con forma de óvalo, y otro redondo irregular. En la azotea incorporó figuras escultóricas que recuerdan a guerreros, algunas de las cuales están decoradas con trozos de botellas de cristal...

Posiblemente la obra más creativa de toda la ciudad, con una fachada con mosaicos de colores sugestivos y originales, balcones que simulan cabezas con las aberturas de los ojos y la nariz. Las columnas parecen huesos humanos y se mantienen en armonía con el resto de la fachada, ondulante y vibrante, nada convencional, ni paralelismos ni líneas rectas. En el tejado del edificio nos encontramos con una cubierta de materiales cerámicos a modo de escamas sobre una forma que recuerda a la espalda arqueada de un dragón. También en el tejado se aprecia la cruz de los cuatro brazos que aparece en muchas de las obras de Gaudí. Une arquitectura y formas vegetales imposibles...

Gran jardín urbano, combinación perfecta de azulejo y naturaleza, columna e imaginación, formas onduladas y antigua arquitectura: es el Parque Güell, el padre del modernismo catalán. Se trata de una gran extensión formada por materiales de pizarra y piedra caliza, árboles de los que se desprenden estalactitas y formas geométricas integradas en la naturaleza del parque. No existen los ángulos rectos, las columnas están inclinadas como las palmeras que las abrazan; pinos, almendros, retama, jara y encinas conviven con la utopía de los símbolos del modernismo: la escultura de la salamandra como símbolo del fuego, el compás del arquitecto y el círculo reprensentando al mundo, todo ello lo encontramos en la escalinata de la entrada a esta maravilla del legado gaudiniano. En el interior de la sala tenemos columnas dóricas pero de planta de ábaco octogonal, nada cuadrado, que recuerdan a las estalagmitas enormes de una cueva, con un techo inundado de bóvedas revestidas de rosetas circulares de colores y dibujos de espirales que representan las estaciones del año, y otros soles de 20 puntas que representan los ciclos lunares...

Y como no... sin olvidarnos de... El Mar Mediterráneo...

...Ni tampoco de sus gentes amables...

Regalos de las casualidades

Algo tan simple como el sonido del teléfono, la pequeña fuerza gravitatoria que se desliga al descolgar el auricular y pegarlo a un oído o la vibración que se produce en el interior de las cuerdas vocales de cada ser humano al producir vocablos, puede constituir un hecho de vital relevancia en nuestras vidas...

Durante la cena de noche buena, la señorita X recibió una llamada para salir a tomar unas copas después de la reunión familiar; mientras tanto, la señorita Y cenaba cordero al horno gustosamente en su casa, cuando recibió en su teléfono móvil un mensaje del señor Y, con la misma pretensión que tuvo la señorita Y al llamar a la señorita X...

Más tarde, después de todo un cúmulo de frecuencias por cable y llamadas de red, nos reunimos en el lugar XY de siempre, a tomar lo de siempre o algo más...

Sólo el más ínfimo aleteo de una mariposa o los segundos hacia adelante en un reloj de pared o el recorrido que hay entre una pata y otra de una mariquita, o el halo de vapor que se desprende de un café recién hecho; sólo el medio dedo de espuma en una cerveza o la reducida movilidad de unas pestañas en constante lucha con sus vecinas...

Sólo la flexibilidad del tallo de una margarita o el tímido cosquilleo cuando una mano se duerme debajo de una almohada o el tremendo escalofrío que recorre una espalda en la madrugada; sólo las diminutas partículas de átomos que componen la molécula del agua, o las gotas de ese mismo agua que resbalan por el pecho de un turista en una playa desierta, o el leve movimiento de las hojas secas cayendo de los árboles en Otoño...

Sólo, y solamente, son esas pequeñas cosas, minúsculas y aparentemente reducidas a la unidad más mínima, las que pueden cambiar el curso y el trasncurso de los acontecimientos de una noche como la noche de noche buena, regalando las conversaciones que despiertan intereses, los mensajes que hacen que las mañanas de los lunes se conviertan en carcajadas, las miradas sencillas que gritan "Bésame ya por favor" en los cumpleaños de Enero, las palabras sabias desde el amor de una verdadera amistad, esas pequeñas cosas que, al final, no nos cambian tanto...

...Enredar mis dedos en los rizos de la señorita X, saber perdonar y rescatar nuevas batallas con la señorita Y, explotar besos y más besos en las mejillas del señor X, estrechar el cuerpo de la señorita V en mis brazos y reír sin parar con el señor Y...

...Por la luz del tiempo que tenemos y del que vendrá, por todos los besos, las caricias y los abrazos a las 3, 4, 5... de una madrugada muy especial, por los encuentros y los (re)encuentros con viejos señores y señoritas, por vosotros...

Por el ojal de la cerradura

El

camino

que se deslumbra

por el sol moliente

de otro día,

con desgarro

y

sin sutura

pero

desollando

y acariciando

las nuevas hojas

de los

árboles,

que florecen,

a finales

del mes

de

Febrero...

Des petites réflexions...

...Por la apariencia de las fachadas blandas,

sosegados y plácidos transeúntes delimitan sus pasos,

hablando de la penúltima gota sin llegar nunca a la última,

deshojando los pétalos de cada día, haciéndolos intensos,

trovando por la plenitud del tiempo,

hemos llegado hasta la transcendencia de lo más leve,

hasta darle el mejor sentido a los verbos que conozco...

¿A qué hora tienes eso?

Desde la insinuación de las palabras
y con los ojos sellados en pestañas color claro
mi mente navega a través de un espejo empañado
que refleja el sol matutino de los días cerca de tu escuela...

Inflamadas en el recuerdo
de finos dedos largiduchos
son las yemas de mis dedos paseando por mis párpados,
memorando las nerviosas palpitaciones,
tentando la torpeza de mi geometría
que sinceramente se enamora
de las líneas de un cuadrado invidente, hermoso...

Haces nacer sin querer un manto de besos
incontrolados bajo la delicia exacta
con la que coronas tus movimientos impacientados...

Cada vez, son más nítidos los tintes de tus enigmas...

Cada vez, menos miedo, más exaltación...

Le fabuleux destin d´Amélie Poulin

Sans toi...

Les émotions d´aujourd´hui...

Ne seraient que la peau morte...

Des émotions d´autrefois...

Desde entonces...

Resulta curioso pensar que mientras toda la fuerza de su organismo, pequeño, indefenso, desvalido, se centra en un acto tan sencillo y adaptado para el resto de la humanidad como es el de respirar, el recién llegado al mundo lucha por su supervivencia desplegando las alas de sus pulmones superfluos e hinchandolos por primera vez de un airecillo algo contaminado...

Es curioso también como hoy en día desechamos un montón de alimentos por tener algún tipo de bacteria, hongos o similares, o por haberse caducado de unos días a la fecha, cuando el cuerpo frágil de un enano que llega a nuestro mundo esta recubierto de un sin fin de microbios que lo colonizan, lo protegen, le dan vida a funciones tan básicas como la digestión y las defensas...

Todo un ejército aliado de sentidos hace que a su salida del vientre materno el recién nacido llore, grite y busque su alimento, incluso que abra sus ojos para recibir a la que ha sido su progenitora. Arterias, pulmones, corazones, hígados, la aorta... todo está preparado para la función...

...Tic tac, tic tac...

...Si todo va bien, con el primer soplo de aire fresco, el sistema circulatorio se pone en marcha, sangre y oxígeno reanudan a partir de este momento un proceso circular por el recóndito averno interior del nuevo ser vivo aposentado sobre la tierra en la cama de que se yo hospital de...

Y a partir de aquí, Bienvenidos al mundo, el desembarco sólo acaba que comenzar: se terminó la sopa boba de líquido variado vía cordón umbilical, fin de la cárcel y a experimentar con el amor de mama, y a caminar, que pasito a pasito, ya lo decía el chico del fotomaton, se hace el caminito...

Caóticos...

Y con todo te cuento, querido y amante amortajado lector, que todos mis sentidos se centraban en su voz, vocecilla estrecha, limitada y reducida, que entre salía de las líneas irregulares de la comisura de su boca, en el letargo de su adormilada expresión, en la pureza de sus breves comentarios...

Angelical, inocente, ingenioso, algo abstracto pero verdadero, íntegro e irreprochable, era el lametazo del ajeno, intruso curioso extravagante que por allí paseaba embriagando el epicentro de las vísceras más sensibles de desconocidas señoritas con tacones...

Eran las primeras luces del crepúsculo matutino cuando contó arrogante su historia, y tras un despertar un tanto agridulce y una apuntada atención sin discreción, rememoró por fin el combate de la noche anterior, la batalla de las sombras de la noche...

Con especial astucia disfrazada de sana cautela, tomo del bolsillo izquierdo de su cazadora de piel, el librillo que le acompañaba a cada lugar y comenzó a recitar la poesía de la última página, la del final, la que tanto le gustaba...

Kamikazes...

Cuentos sobre cicatrices del atardecer

Anhelos de tiempos desconocidos y esplendorosos

Frondosos los bosques llenos de labios sabor miel

Escritorzuelos morbosos de versos desordenados

Sorbos de madrugada a tu copa de despedida

Y

Feroces humanos se mordisquean en las esquinas de los bares

Ojos inolvidables invadidos por pupilas penetrantes

Torpes encontronazos inesperados con el pasado que huye

O acaso no somos los vértices de un mismo prisma

Gaseosa es la burbuja temporal de los nuevos amantes

Roces de mejillas que levantan pasiones

Arrastrando pasos hasta medios caminos

Forasteros sin remos embarcándose hacia el sur

Injerencias de precaución asaltan al corazón del ladrón del 3º

Ansiosas manos perdidas en un pecho perfecto

Susurros que enloquecen cerebros sin gatillo

Elocuencia con mesura

...Las horas transcurren serenas, apaciblemente dóciles, mis huellas coronando el sendero, sosegado, a golpes de carboncillo sobre un lienzo emborronado con manchas de ayer.

Tremulantes son los sonidos sordos y a ciegas, que escucho en mi jardincillo, mientras observo con tiento y lucidez las sombras que se proyectan tras tu silueta.

La luz te seduce de nuevo atrevida y soleada en días invernales disfrazados de primavera anhelada, recelosa, ambigua, en sospechas de que llegara.

Son las lecturas a solas, los sorbos de una copa de ron, la buena compañía que se fue, las marchitas palabras que volaron al cielo azul y las risas del final de una noche azul.

Son las tardes que dicen hasta luego a la Luna y que siempre se ponen a hablar de la penúltima sin nunca llegar a la última, acompañados de ojos que absorben pensamientos y descubriendo que el amor ya no esta en el tiempo ni en las manos de la esquina.

Son tan dulces los minutos del dolor, del tren de la encrucijada alternante, de los amantes en sueños, del río de la vida...

¿España de libres o España de grises?

Cambio de siglo. Dos visiones.

Crisis de valores, malestar social, pérdida de colonias, guerras, hambres y miserias, pobreza y tiempos grises. Nuevas éticas y nuevos valores frente al culto a lo tradicional, a la España castiza anclada en el pasado, en las viejas batallas de nobles contra herejes...

Tiempos de blancos deslumbrantes en la paleta del optimista Sorolla y rostros ultratúmbicos en contraste en la visión de Solana. Dos clásicos del Arte español enfrentados en sus pinceladas por las grietas del pasado y de lo que veían en el futuro.

Sorolla, con la libertad reflejada en sus largas pinceladas y en los rostros tranquilos y paseantes de sus personajes, así como la amplia gama de color nada empastado, suelto, y sus tonalidades casi blancas muy brillantes enmarca los puntos clave de su pintura y, por contra, también lo serán de su crítica, en una época en que la sociedad española estaba estancada, amargada, sumida en el deseo de la vuelta a un pasado desbastador, y anclada en el recuerdo de la dureza de una guerra.

Lienzos de su tierra, mar Mediterráneo y escenas cotidianas, paisajes al aire libre reflejando el esplendor vibrante del artista.

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Por contra, Solana, pesimista y trágico, emblemático reflejo de las tertulias de los cafés de Madrid, repletos de amigos e intelectuales vestidos con trajes de época, debatiendo sobre la crisis social y buscando soluciones a sus preocupaciones políticas. Se tiñe la paleta de los tonos más oscuros, de los ocres de la mediocridad que sienten hacia su propia sociedad y el temor al mundo en el que viven. Solana refleja la otra visión de España construyendo personajes tristes con rostros casi calavéricos y representando siempre las realidades más crudas, como el mundo del Lampa, haciendo una versión particular, peculiar y muy personal de lo que sería una dura crítica apoyando a lo tradicional, la ética y la moral vista desde la España del siglo pasado.

Es clara en su obra las influencias del tenebrismo del barroco andaluz de Valdés Leal y de las pinturas negras de Goya; su temática lúgubre sólo deja paso al claroscuro con una pincelada nada suelta, densa y grotesca que hace escuchar los gritos de los personajes de sus obras.

...Tenemos la España de la luz en las tierras valencianas de Sorolla frente a la España degradada anclada en lo casto, lo tradicional y lo rural en los escenarios de Solana...

...Algo está flotando delante de nosotros...

Era uno de esos días en los que está a punto de nevar y el aire está cargado de electricidad... casi puedes oírlo ¿verdad?, y esa bolsa estaba bailando conmigo, como un niño pidiéndome jugar. Durante quince minutos. Es el día en que descubrí que existe vida bajo las cosas y... una fuerza increíblemente benévola, que me hacía comprender que no hay razón para tener miedo. Jamás.

El vídeo es una pobre excusa, lo sé, pero me ayuda a recordarlo... Necesito recordarlo...

"A veces hay tantísima belleza en el mundo que siento que no lo aguanto, y que mi corazón se está derrumbando".

Ella le coge la mano, se inclina y le besa suavemente en los labios. Él la mira a los ojos, sorprendido por la reacción de ésta.

¡Oh, Dios mío! ¿Qué hora es?

Ricky & Jane...

Te echaré de menos Segovia

...En ti, a ti y a tus años, de copas uniendo piedras con miradas en el Acueducto, algunas más con vestidito y tacón alto, media de raso color puta en pasión, un Whisky de subidon, lavabos endrogados, yonkis en la casa del tercero esquina izquierda dirección tu libertad, y resacas en casas ajenas...

...La música de la calle de Las Lastras, arriba y 4ºC, y el suelo de madera de la casa del amor cerca de la cuesta de Trinidad, habitaciones oscuras en submundos encantadores, en camas no muy solitarias, hubo sexo en la bañera de enfrente repleta de espuma burbujeante sabor carmín y color azafrán, relajante y pasando por el pasillo del polvo, un poquito de hierba en tu ventana y pasta con tomate para merendar, porque en Segovia, solíamos merendar...

...Bajo a las cinco, allí nos vemos, café en el Enjoy, Colonial si lo que quiero es escribir (te), partida de dardos tal vez, bocas que se ríen de una tarde de Abril, hambrientos bocadillos del MªCristina, nadamos por Fernández Ladreda, a veces churros, a veces no, autobús a Madrid, a sentir, a pensar, a pensar tal vez en ti...

...Piedra de cocaína en un suelo no muy triste de parque un primer año descontrolado para muchos, insinuantes francesas han venido de intercambio a saborear rincones especiales de cuellos excitados, a cambio dan mordiscos orgásmicos y amor de media hora...

...Botellas del día anterior, despertares descolocados en hogares que no son los nuestros, las medias notas de alguien vagan por un espejo, ojeras y ganas de otro tiro, ganas disfrazadas de ti tras los versos suicidados de una poesía a las 3 de la mañana, ganas de ti joder...

...Noche de Publicidad, se acerca cada vez más, es 5º, se presenta, es el final, es el Cabaret lleno de fiesta, tirantes y gafas ultra modernas. Se escuchan los gritos de fondo, los aplausos y los llantos desconsolados por los brazos que dicen adiós tras estos años de esfuerzo y dedicación. Han sido muchas historias en estas calles tan frías de Segovia...

...Bajamos las escaleras, abandonando la sombra del viejo Juan Bravo, escuela un ratito por la mañana, sólo quedan los atrevidos, los insaciables cazadores de la Luna, los bailarines con todo puesto en una, y tú y yo también estábamos en aquélla fiesta...

¿...Des Conocidos...?

Al fondo una lluvia de ruidos inconfundibles desafinaban con el torno de una cafetera a todo gas y se entremezclaban con la locutora de radio Castilla anunciando el fuerte temporal que azotaba, una vez más, en este crudo invierno.

- Estamos en el punto álgido de la vida de esta cafetera, son las 7 de la mañana... - pensó en voz alta.

La barra de madera color carbón estaba abarrotada de ansiosas manos vacías con hambrientos cerebros a punto de despertar en medio de un apagado miércoles rutinario de un mes frío en un año no tan frío...

Tres, dos, uno... Se escuchan gritos alocados desde el otro lado de la barra, se trata de la mujer que ha puesto en conexión sus adormiladas neuronas y exige otro de azúcar para su amarga bebida. Viste blusa rosada con dorados botones y una insinuante falda azul que deja ver la madurez de sus caderas. Sobre sus talones, unos ruiseñores zapatos de charol que no dejan lugar a dudas de la presencia de esta mujer en la esquina del bar.

De nuevo, el flujo de clientes que entra y sale del habitáculo no deja respiro al hombrecillo flacucho que despacha sin pudor, a diestro y siniestro, escondido a medias tras su único escudo de protección frente a todas estas máscaras que desean llenar de felicidad sus inconplacidos estómagos...

De café con leche y doble de sacarina iba la historia cuando apareció una triste sombra a la vera de Margot. Ensimismada en pensamientos elocuentemente aleatorios, propios y frutos del azar de unas letras impresas en páginas en blanco y negro, se sobresaltó y derramó unas gotas de café sobre su no tan cuidada vestimenta blanco deslumbrante.

Era el desconocido con sombrero y sin tacón que la noche anterior desprendía sin temor sus brazos entre la niebla de sus sábanas mojadas en habitaciones dispares...

Margot, que permanecía atontada ante la sorpresa que se había llevado escucho con atención las palabras de aquéllos labios de cereza que tanto le habían hecho sentir aquél calor...

- Ven, siéntate un rato y tomemos un café a solas, tú y yo... - murmuró el hombre del sombrero.

- Quizá haya algo que pueda contarte, que tú no sepas...- continuó el hombre del sombrero.

Un minuto después, Margot se inclino y pensó:

..."¿Nos conocemos?"...

Tras unos segundos de personal reflexión, se dijo a sí misma recordando las letras de la canción que resonaban en su cabeza a modo de recuerdo de lo que fueron las manos del hombre del sombrero la noche anterior...

"En una habitación con vistas, con una desconocida, te conocí, en mi búsqueda de la felicidad, me vio interrumpida por la metafísica. Escribí sobre ti desde hace mucho, incluso antes de conocerte. Y si no te veo aquí, te veré en mis sueños..."

- Vamos a volar alto, a largarnos muy lejos... - dijo susurrando el hombre del sombrero mientras clavaba sus manos sobre su pecho embotellado en una tela azul añil aterciopelada...

Estaremos solos por primera vez

Tú, que sólo sabes que clavar unos ojos chispeantes sobre una no tan cálida mirada.

Tú, que tienes un corazón recubierto por las ramas de las dudas, que sólo sabes que redondear tus besos en melodías cuasi perfectas.

Y yo, que me pierdo en las miradas claras abrillantadas, y noto la llama que se enciende en el interior de un monstruo de la pasión.

Y yo, que sólo se que enmascarar un infantil nerviosismo, y redondeo mis besos a la dulzura de mi más sincera y salvaje expresión.

Entonces tú, que siempre sonríes amablemente, haces un amago de marcharte en soledad, paseando de la mano de tu halo de misterio, una noche más.

Entonces yo, que te pierdo en el camino de retorno aún cuando te brindo y no te regalo ni un suspiro, me marcho abrazando mi soledad, una noche más.

Y con una hermosa estampa de lo que fue un comienzo de Febrero, cerramos los ojos otra noche más, deseando devorarte el alma el día que me la prestes.

Bajo la lluvia...

Grises

...Como dos abúlicas enfrentadas

Indefensas, desvalidas, desidiosas

Están allí, en un hinóspito caminar,

alternantemente en el tiempo y en el espacio son la misma cosa,

sólo luchan contra el azar en su blanco, negro mirar...

Con una achispada pero modesta dulzura en tonos grises,

tiernos, juveniles, lozanos, joviales, ingenuos y garbosos,

son los pasos que nos llevan hasta el enfrentamiento otra vez,

con las siluetas de la noche y los desayunos de la mañana,

con tus mórbidas miradas y tus achocolatados labios,

que deslumbran enfrentados como dos sillas,

que deslumbran,

enmascarados por su timidez, como la E, la E de...

...de Estación invernal...

On the Road...

...Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas...


J. Kerouac

¿Más cerca o menos lejos?

Rápido, corre, perdemos nuestro Destino...

...Hay un diluvio de emociones esta tarde en mi,

Tú y tú pasión estáis cada vez más cerca...

...de mi...

Conoce el movimiento,

conoce la desazón,

Hoy, por favor, Quiero un beso tuyo...

...en el manantial de esta ciudad.

"Grandes noches en Septiembre, Enero y... Abril"